Uno se cree qe las mató el tiempo y la ausencia, pero su tren vendió boleto de ida y vuelta.Son aquellas pequeñas cosas qe nos dejó un tiempo de rosas, en un rincón, en un papel o en un cajón.Como un ladrón te acechan detrás de la puerta, te tienen tan a su merced como hojas muertas, qe el viento arrastra allá o aquí, qe te sonríen tristes y nos hacen qe lloremos cuando nadie nos ve